孤锋绝影，於是立。
那一刻，他的剑意生了
。问心镜林的雾很厚，像把人从骨
到心都包起来，让你躲无可躲。他起
，向山路走去。雪没有再下，地面冻得很y，踩上去会响。每一步都很稳，稳得像把剑cHa
石
里，一寸一寸往下送。他把剑收
鞘，背在上。夜风过来，把廊檐的风铃
一声很轻很清的响。他抬手
在剑柄上，
瞳里的寒光也跟着收了半分。那两个字落地，连风都短了一截。别人只听
冷，他自己知
，那句话里有一寸很薄的、不说
的护。
，摔得鼻青脸
。旁人看向楚诡尘，他只是把剑
乾净，也不搭话，转走了。他也会想起镜林里最後散去的雾。雾散时他看见自己影
落在地上，影很长，像一座峰的
廓。他有一瞬间想把那座峰磨圆，想让自己不那麽孤。可他只是想了一下，没有去
。他刚上山时，没有人跟他说话——除了两个人。白霜璃笑嘻嘻地把一个馒
到他手里，说：「吃吧，云泽的，我偷的。」云泽在後追：「喂！」她投
他掌心时，掌心是
的。他看了一，没接，馒从指尖掉下来，在地上
了两圈。白霜璃弯腰捡起来，灰，自己咬了一，又把剩的递给他：「我先替你试毒。」云泽笑骂，她笑得更
。「我不由你们定义我，也不由你们定义他。」
因为他知
——有人需要白霜璃那样的月光，有人需要云泽的真，有人需要陈知衡那样的凡，总也要有人，成为一座不动的山。问心给他的题，不是「你为何修行」，也不是「你要到哪里去」，而是——
楚诡尘没有退。他把剑
来，直直站着。他只是走，背着剑，像背着一座峰。当别人的路摇晃时，让那条路在他肩上稳一稳；当别人的灯要灭时，让那
风少一。夜
时，他偶尔也会想起那座小山镇，想起那场雪，想起母亲最後在他手背上的那一下——不是拉住他，是放开他。那一下把他从一个孩童推到了一个会拿剑的人。我，是我剑下所选。
孤峰。
他不再去追求让谁懂他，也不再求谁肯定他。他只是把剑立起来，立在他自己与这个世界之间。
他盯着那馒
很久，最後还是接了。牙咬在馒上，嚼起来乾，胃里却了半分。天将明。
他不说这些。有人谢，他也不答。白霜璃会笑着在他背後说：「他就是不会说人话。」云泽会把他肩膀撞一下：「下次早说。」他懒得解释，只把剑背得更直。
他把剑尖落在地上，声音很淡：「不
是不是天生——成不成恶，由我决定。」有人说他无情。他不辩。他知
自己不是。他只是懒得让情绪把剑拉偏。雾问他：「若你天生为恶，你要怎麽办？」
他也偶尔会留情。外门试武的那天，场上剑气满地。他那一剑过去，剑痕直直地b到
前三寸时，忽然斜了一分——就那麽一分，生生把一个「生Si」扳回「胜负」。他盯着那一条斜线，看了半息，转把剑丢回架上，淡淡：「不差。」他不否，也不认。
之後的许多年，宗门的人看他，还是觉得冷。有人说：「那人心黑。」也有人说：「那人剑黑。」却也不得不说，夜里路
时，他会在台阶边上放一小堆枯叶，让人别一脚踩空；练剑场的木桩倒了，他会在天亮前把它立好，钉钉得整整齐齐，钉朝里，免得谁磕到。不是「善」，不是「恶」，也不是什麽好听的名
——是一座孤的山，把风挡一挡，把雪挡一挡，把人都挡在三尺之外。雾里有很多「他」。一个个在街心，长得都跟他一样，
里b他还冷，剑b他还快。那些「他」把无辜的人推雪里，把乞儿的碗踢翻，剑光一抹，把一盏灯挑灭。每灭一盏灯，夜就黑一分，黑到最後，只剩剑光在雾里游。「你敢不敢承认，你可能生来就是恶？」
有人问他为什麽。他没答。许多年以後，他在夜里一个人坐在廊下，把剑放在膝上，指腹
着剑脊的豁，低声说了一句只有他自己听得见的话：第一个「他」冲来，他一剑斩下，影
碎了，碎成一地灰。第二个「他」斜刺里来，他把剑往上一挑，剑脊敲在对方手腕上，那人也散成一GU冷雾。第三个、第四个……雾里的剑一把把来，他一把把接，接到手臂酸得发抖，接到呼x1像被火燎。每斩一个，他心里就轻一分，也重一分。轻的是——那些不是他。重的是——那些可能是他。雾没有回答，却在那句话落地时，慢慢散了。散得很乾净，乾净到连他自己呼x1的声音都清楚了起来。他站在林心，觉得背上有一座看不见的山——不是压他，是让他靠。
他不求被记得。他只求——不由人定义，亦不由恶支
。至於他自己是什麽，他已经答过一回：
再往後，他的剑愈发简。简到一剑一意，意里只写一个字：断。断旁人的指指
，断自己心里的私慾，断那些可能把他拖回泥里的手。这剑叫起来不好听，却很乾净。